LA TROISIEME PETITE CROIX...

Le père avait tout compris, il a raccroché à quarante cinq ans. Bien vu, il est mort à cinquante neuf. Quatorze ans de retraite dans sa cabane avec son herbe haute...et ses quatre fraises. Le temps, il l'aura suspendu à sa façon, en grand philosophe, au moment ou il pouvait encore boire son canon en regardant avec son sourire et son oeil clair tout ce qui ne le fatiguait pas: un oiseau qui passe, un frigo qui fait du frais...l'herbe qui pousse... Bref, un scientifique qui économisait son coeur souvent sollicité par un refus absolu de toutes formes de régimes.