L'éclipse

Quoi de plus pur qu'un ciel d'été, quand le monde ne semble qu'une promesse de bonheur ? Dans L'éclipse, c'est pourtant à la progressive corruption de cette pureté que nous assistons. Lentement, sous les yeux d'un narrateur fasciné, la nuit s'avance dans le jour, la mémoire occupe un lieu qui semblait hors d'atteinte. Une maison au bord de la mer, un jardin rongé d'humidité, un paysage aride et secret, mais aussi ce qui semble vouloir échapper au regard - insectes, lézards, méduses - deviennent, tout au long de ce récit, les protagonistes d'un drame intérieur. La lenteur des heures, les souvenirs pervertis, l'évocation des morts ne sont là, eux aussi, que pour conduire ce drame à sa fin. En s'adressant tour à tour à sa propre mémoire et à la jeune femme qui l'accompagne dans cet étrange périple, le narrateur apprendra donc à remonter le temps. Il deviendra, lucidement mais le souffle coupé, le spectateur d'un théâtre d'ombres.