Dix heures dix

La plume vit de l’air du temps. Elle est libre d’être ce qu’elle veut. Au hasard des caprices et du chaos, elle s’emballe, tourbillonne ou se pâme. Elle est la comète des ciels de moisson, le guide Vénus, fidèle dans sa robe virginale. C’est elle qui plonge dans les abysses où règne seul le poète qu’elle enveloppe, qu’elle caresse et à qui elle enseigne avec patience la légèreté, parfois la grâce, jour après jour. Ce recueil est une cascade de mots écrits aux lumières matinales, quand l'aube est au passé et que la journée s'impose.