Poupées russes ou le 36

« La nuit tombe. Paris prend le dessus, avec ses lumières multiples. De ma terrasse du 36, j’épie les mouvements, les allées et venues de chacun, les bruits qui s’évanouissent, le ciel qui rougeoie et les nuages qui accélèrent leur course. Le faisceau de la tour Eiffel balaye les longs peupliers de son œil d’espion. Une sorte de « Big Brother ». Au milieu de la pelouse, le grand cèdre est enfin immobile, comme s’il attendait une surprise, bouche bée. Le vent est tombé d’un coup. Complètement. Le ciel est bleu marine puis vire au noir. »