La plume prostrée

« Quand les gens s'en vont à la fatalité Je questionne : qu'est-ce que la poésie du monde ? Une énigme ou une image nauséabonde ? L'amour ne se fond pas sur l'absoluité Ces arbres séculaires qu'on coupe et qu'on émonde Sont morts dans le silence de la fortuité Durer pour une consacrée perpétuité Vaut mieux qu'une vie vaine qui défile en secondes. »