Apocalypse

Veille La fièvre de la veille fait battre mes tempesEt le Temps travailler les veines de la table. Quand la tête se vide et penche sur la feuille,Comme une perle sur la planche d'un retable, La paume de la main dans sa coupe recueilleLes larmes des pétales que fane la lampe. De cette main qui tremble, la courbe et la hampeD'une lettre s'élèvent pour former le galbe Et le plein de sa hanche. L' âme se recueille,Belle flamme d'un vase en prière, belle albe De lumière dont s'ouvrent sur la frêle feuilleLes ailes de la plume et les portes du Temple.(Apocalypse, Chapitre VIII, La demeure d'Abraham.)