Le cahier fleur d'oranger - Le trente-sixième cahier

Il est tard, il est tard, il est très tard ce soir,Et le gris de la terre en est que plus moroseEt triste hélas si triste en ce temps où la roseSe meurt dans le silence et le froid d'un ouvroir !Les pas se font bruissant à l'abri d'un miroirQue la vie a terni, qu'il n'est plus qu'une choseInsolite en ces lieux, inutile ankylose,Qui ne sert plus à rien, isolé dans le noir...