Souvenirs de mes culottes courtes

Nos enfants posent toujours les bonnes questions au mauvais moment : « On ne sait rien de ton enfance… » Ils ont raison, je n’ai jamais pris le temps de leur dire : « De mon temps, tu sais… » À seize ans, cette phrase de mes parents, de tous les parents, m’agaçait ; aussi ai-je pris le soin de ne jamais la prononcer à mes enfants. La peur du ridicule… peut-être ! Il faut laisser du temps au temps, mais plus notre vie s’allonge, plus elle raccourcit ! Le questionnement, aujourd’hui des mes enfants, demain peut-être celui de mes petits-enfants, exige une remise en ordre de la résurgence anachronique des souvenirs qui, çà et là, affleurent les nuits d’insomnie. Il me parut évident dès mon premier récit « Faut-il pleurer, faut-il en rire » que le journal par ses repères calendaires permettait à un demi-siècle d’écart, l’évocation des souvenirs et la chronique relevant parfois de la sottie, d’une actualité qui est aussi celle de mes enfants et petits-enfants.