Ce dont il ne reste rien

Va. Vis. Déroule-toi des cordes des livres. Regarde ta mère frotter ses mains jointes sur l’écorce des arbres et son ventre usé par les graines de l’hiver. Aime-la. Plains-la. Et va. Va. Vente. Enlève-toi les peaux mortes de la fatalité et les fards du chagrin. Renais et tue-toi mille fois encore pour connaître la face du soleil.