Pêle-Mêle

Une plume, un encrier Le cygne m’a donné, gracieux, une plume ; De son encre, la pieuvre en émoi me fit don. Dans le ciel un cirrus, doux comme un édredon M’offrit, pour mes écrits sa blancheur, belle écume Le zéphyr, bienveillant, de son souffle parfume De douceur et d’amour mes pages sans chardon. Hadès, de son enfer, émaille de brandon Mes textes de courroux qui quelquefois s’allume. Quand descend le soleil, laissant place à la nuit Dans le calme feutré, quand retentit minuit Par-dessus mon épaule, une muse se penche. Les mots naissent dansant un tango libertin ; Ils musardent parfois s’endormant au matin. Alors au fil du temps, mon ressenti s’épanche.