Vers du désert d'Inès après l'apocalypse

Soixante-quatre, un numéro magique et bel ; Six puissances de deux ou cent-mille binaire, Mais aussi cette année où ta douceur sidère Ce malheureux Liégeois qui voudrait être Brel. Je te raconte ici comme ton ménestrel, Dans ces vers décharnés extraits par ta colère, L’histoire de mes jours dans ce désert qu’éclaire L’espoir de ta mémoire au charme intemporel. Ils partent en sonnets maigrissant à mesure Que ma force faiblit, que l’absence fracture Mon esprit et mon cœur privés de ton parfum. Naufragée aux abois, l’inspiration nage Dans la mer du néant pour éclater enfin En autant de morceaux que les ans de mon âge.