Dans les Batailles

Si nous ne l'avions pas, nous aurions quoi Pour incendier la cervelle de nos chiens dans l'aube, si seuls Les faire descendre dans leur sang, le sang, un givre Nous aurions quoi comme roc, en pointe, au corps Quelle involution Nous aurions quelle salive Quels genoux, incrustés de farine, plantés, en lumière qui faiblit, le fil On rentrerait encore plus lourds du fond des arbres, dans l'ombre, le lait On avalerait la mort Sans les yeux scintillants, suppliciés Sans la gorge déployée, entravée D'une dernière caresse, carcasse fauve On aurait quoi Née en 1968, Régine Foloppe vit et enseigne à Montpellier. Auteure de plusieurs recueils et essais, dont Famines (Belin, 2023) et B audelaire et la vérité poétique (L'Harmattan, 2019), son travail a été salué en 1998 par le prix Troubadours pour Qui parle de Fééries , et en 2002 par le prix Max-Pol Fouchet pour T ributaires du vent (Le Castor astral).