Poème des intervalles

Ils tombent du sucrier noir, quelques mots, grumeaux de silence, sur la page de cuisson. Faire mie de tout, écrire sous la croûte et attendre que ça lève. Parfois la parole s’accroche. Parfois elle disparaît comme la poussière d’un tapis qu’on bat d’un seul revers de main.