Tous les bouquets deviennent rouges

L’amour, au point extrême du désir, découd nos corps des ombres de la mort. L’amour et le poème parlent la même langue, langue incandescente qui rature les blessures et qui, dans les instants de volupté, touche l’éternité. Par souterrain, il conduit les caresses Suspend ses gestes au plus haut De la crête, ondule au plus intime d’elle. Même si s’entretoisent les solitudes Tous les bouquets deviennent rouges.