Si le cancer m'était conté

Le jour J arrive enfin, le 6 mai 2024 ou plutôt le 5, la veille du fameux événement. « Enfin », car elle souffre tant que l’opération devient une sorte de béatitude irraisonnable, à croire qu’elle ne se rend toujours pas compte de ce qui lui arrive. Il lui est proposé une chambre sans âme avec la compagnie d’une autre dame. Le sommeil est moyen, elle compte les heures et sent intuitivement que va bientôt se jouer dans les prochains jours un moment de drame indéniable. Son plateau-repas est bien accueilli comme celui du condamné. Aux aurores, une infirmière vient la réveiller afin qu’elle fasse une toilette complète à la salle de bains et endosser le vêtement de l’hôpital. Mécaniquement, elle range ses affaires, comme débranchée de la réalité. Peu de temps se passe, puis deux jeunes filles telles des vestales arborant un sérieux impérial viennent la chercher. Elles l’entourent et l’occupent grâce à des banalités sympathiques. Elles sont deux infirmières du bloc et Carole ressemble à un gladiateur amené dans l’arène, il fait froid, elles la rassurent : - Ne vous inquiétez pas, vous aurez une couverture chauffante en arrivant au bloc.