La pourpre des jours

Je rentrais après un an passé à New York. Un an de solitude cloîtrée dans ce petit studio. Un an de peur du monde extérieur. Un an de voix dans ma tête. De haine de moi. " Tu viens ? " " Peut-être ", ai-je dit à Liane. Liane a dix-huit ans. Elle semble plus mature que moi. Elle est grande, elle a les cheveux roux. Elle organise des manifestations contre l'exploitation des animaux. En fait non, ce n'est pas vraiment ça. Je reprends. Ça a commencé à Lille, deux jours avant la braderie. On fêtait le mariage d'une amie. Une tresse dans les cheveux, vêtue d'une robe rouge sans soutif. J'ai froid. La pointe des seins visible. Elle entre en fac le lendemain. D'origine grecque, les cheveux frisés, elle est vegan. Elle a une robe au décolleté fabuleux. Elle semble plus mature que moi. Elle m'a chamboulé. Je l'ai vue pourtant qu'une fois.