Les magnolias étaient en fleurs

Elle n'aura pas le temps de prendre la poussière, Je vais la saisir, je vais la laisser glisser cette plume sur le papier, même si l'heure est tardive, je vais écrire. Je vais les former ces mots qui me dévorent, ces mots qui me parlent et me font souffrir? Ces mots qui se mélangent à ma solitude, à ce silence dans cette nuit presque indécente, je vais écrire. Et puis dans ce monde, c'est incongru de parler d'amour?