La pluie sur Aveiro

Brume sur Lisbonne, la nuit. Rampe le long des quais. Le fleuve est en rut. Femmes en reptation, femmes d'eau, toutes belles de gélatine irisée, méduses, ampliation repli comme une danse immobile, lascive et floue. Douze nouvelles, de l'autre côté du Tage. Le quotidien d'un Portugal apparemment réaliste, mais insensiblement cet univers bascule vers l'étrange. On est conduit, au travers de ces récits, dans une errance sans boussole entre humour et horreur panique.