un été devant soi

Ce que j'aime avant tout dans l'été, c'est cette impression générale de torpeur, de geste arrêté, de mouvement infiniment retardé, qu'exprime également le silence, un silence bourdonnant de vie qui s'échauffe dans le repli de soi. C'est alors qu'on éprouve au plus profond de sa chair la morsure déchirante et exaltante de sa propre présence, tout à la fois douleur et ravissement. Je pourrais écrire de cette journée : rien d'intéressant à signaler. Mais qu'est-ce qui est intéressant ou qu'est-ce qui ne l'est pas ? Par rapport à quoi ? Le simple fait de vivre n'est-il pas intéressant en soi ?