MES JOURNEES RESSEMBLENT A VOS PETITS MATINS LUGUBRES (1854)

Paris, printemps 1854. La ville grouille d’activité, les temps modernes ont commencé, la capitale se métamorphose et les grands boulevards éventrent les derniers quartiers gothiques. Au sein de cette frénésie, un homme déambule, la tête lourde, le cœur rongé. Il traîne ses misères comme des boulets ; la maladie, les dettes, les amours déçues, et que dire de ses rapports houleux avec sa mère ? Il erre dans la cité avide, se sentant incompris et méprisé. Sa réputation est affreuse, on le traite de lycanthrope, d’alcoolique et les quelques poèmes qu’il a déjà publiés rebutent les bonnes âmes. Pourtant, sous ses allures de dandy décati, ce bizarre personnage porte en lui une œuvre qui va révolutionner le monde, un bouquet de Fleurs immortelles. Cet homme est le dernier des classiques et le premier des modernes : Charles Baudelaire.