Des jours, en s'en allant

Je le devinais, sais. La blessure précède le bonheur, le suit. S’enténèbrent les échecs Et les regrets, lichens humains. Seins blets, la main Renonce, automne, déjà soir. Mais sous les feuilles d’un figuier à filles Se détache le souvenir D’une poitrine perlée sous la laine.