L'hippocampe

Ça se guérit, tu crois ? Elle me regarde, les yeux remplis d’un espoir naïf. Les yeux d’une enfant qui souhaite qu’on la rassure. Son cerveau n’est plus qu’une ardoise sur laquelle on a passé un coup de brosse. Ses cheveux sont couverts de poussière de craie. Ma grand-mère souffre d’un trou noir au cerveau.