ÉPARS

Et la pluie, est-ce rien ? Elle ouvre, mais de mémoire parce que du matin, son mot à lui seul un son me fit plier à l’heure le fauteuil, ranger le jardin, penser que l’ivoire pourrait plus tard la recevoir. Mais la terre pas assez gorgée, l’orage a tourné court, Isabelle ouvre la piscine, les deux jeunes filles d’hier ont repéré mon passage, je promets d’aller nager, je ne tiens pas ma promesse, je coche plutôt de lire Larbaud, Henri James et Alfred Döblin, j’entrevois et j’en préviens Martina d’aller quérir la gravure d’Hollan, je reste sur la sonorité, au pliage, du mot mouillé, repliés que nous sommes au jardin après le samedi sociétal d’hier au village. Je n’aurais pas à arroser. La pluie, était-ce assez ?