Saaghar

Au risque de la folie, le poète s’avance, hirsute et seul, il dit les roses. Le monde aveugle ne voit que la lèpre des lèvres et la salissure de l’habit. L’homme que décrit Ali a existé, poète pakistanais connu, il regarde le monde et ses massacres et choisi de n’y être qu’un mendiant. Sans doute cherche-t-il une pureté dans la déchéance et la drogue, une exaltation dans les ombres et les bigarrures d’une société mouvante et riche. Ce récit d’errance dans un pays meurtri et coloré fascine. N’est-il pas aussi notre monde, nos jambes ne pendent-elles pas aussi dans ce vide ?