Amoros

Ils étaient arrivés sur la terrasse. A l'intérieur, les derniers clients du restaurant s'attardaient auprès du piano où l'un d'eux massacrait la Marche Turque. Antoine distinguait mal le visage de Kampaner, à la lueur de l'enseigne clignotante. « Vous allez au devant d'un combat, cher Monsieur. Je vois distinctement une forme sinueuse qui tourne autour de vous et cherche à vous enserrer. Quoi que vous fassiez, vous n'y échapperez pas. Vous serez mis à l'épreuve. Mais vous recevrez de l'aide. Il ne s'agit pas seulement de vaincre, mais aussi de sauver... » « Sauver... Qui ? » Kampaner eut un geste vague pour désigner l'infini du ciel et de l'océan, la façade de l'hôtel hachée d'éclairs verdâtres, le groupe qui s'agitait derrière la baie vitrée. Puis il s’inclina et tendit la main à Antoine. « Je ne dînerai pas, ce soir. Bonne nuit, Monsieur. »