La mort pour tout bagage

C'est fou ce qui arrive dans les petits hôtels des grandes villes. Barcelone, par exemple. Un soir, on boit un verre tranquille et soudain, la fortune et la mort s'invitent à table. Puis c'est la spirale infernale, la fuite en avant où l'instinct de survie se révèle. Tout ça c'est la faute de Chouki. Si je ne l'avais pas rencontré... si je n'avais pas été confronté aux sbires de son père... je ne serais encore qu'un pauvre touriste, un pisse-froid, un cénobite. Au lieu de ça, me voilà à rôtir sous le soleil mauritanien. Des hommes nous recherchent, des nomades nous attendent et moi au milieu, j'ai quitté mon monde. Que voulez-vous, il y a des gens comme ça qui demandent tout et à qui tout arrive. Et même un peu plus...