La toute fine ombre des fleurs

Rose sous mes mains devient poudreuse, inflammable, thermo-réactive. S’il n’est pas facile de repérer le moment exact ou s’enclenche sa jouissance, sans doute est-ce parce que sans cesse elle s’embrase. « Rose est une traînée… de poudre » crépite-t-elle. Moi qui croyais que le souffre humide ne s’enflammait pas.