Il n'y a pas de chats noirs dans les soucoupes volantes

Dans ce livre, chaque chapitre raconte une aventure – ou plutôt une mésaventure – de ce curieux baroudeur de banlieue qu’est Pascal Aubert. Reporter talentueux, mais éternel marcheur du pied gauche, il cumule les tuiles, qu’il soit en mission ou simple quidam pas vraiment béni des dieux. De l’équateur à la Nouvelle-Zélande, en passant par les transports en commun français, il lui arrive ce qu’on ne souhaiterait à personne, ce qui, normalement, n’arrive pratiquement jamais à quiconque. Et même là où il aurait pu y rester, il est toujours là pour en rire, carnet de notes à la main, le lecteur étant régulièrement mis à contribution. Scènes surréalistes, quiproquos catastrophiques, fous rires nerveux : rien ne lui est épargné. Car tout est vrai dans ce recueil, aussi saugrenu que cela puisse paraître. On referme ces pages avec l’étrange impression d’avoir survécu à ses côtés à une loterie de malchance, mais aussi à un réjouissant feu d’artifice d’autodérision.