Conscience nomade, et le conte pérégrine en invisible farandole

- Le poème ? - Dire pour dire, non pas l’art pour l’art, ni le langage se réfléchissant Le possible, s’il n’est réalité pensée, tourment du passé et angoisse du néant, mais fécondité du germe ou source diaprée, avenir origine voué à son élan, glisse en nous, souple, souffle, substance incarnée du temps étreint et pétri subjectivement, dans une attente par elle-même comblée, sa disponibilité, sa joie, puissamment. Si vivre n’est que cette attentive patience, le jour puise à la nuit et s’ouvre au merveilleux, toute silhouette particulière, présence, le vent dans les feuillages, intime et heureux, les nuages lumineux sur l’azur intense, le fier contraste d’un été sombre et radieux.