MEURS LA FAIM

Des déménagements successifs, un père universitaire glacial, une mère féministe envahissante. Pas de repères, pas de vigilance, pas d’autorité. A 13 ans, Maud est tellement perdue qu’elle s’auto punit : elle s’envoie des lettres contenant des instructions draconiennes : se lever à 5 h du matin, être la première de la classe, ne plus manger de pain. Sournoisement, elle plonge dans une drogue tolérée par son entourage : la nourriture. « C’est normal qu’elle ait faim, elle grandit.» Boulimique de reconnaissance et de tendresse, Maud s’avale cinquante biscottes au goûter, fait les poubelles après l’école. Elle devient énorme, suicidaire… « Au sol, il y a du marbre blanc, au ciel volent des mouettes blanches, qui ne ressemblent pas aux oiseaux que je connais. Ma mère a les cheveux d’une couleur indéfinissable, plutôt raides. Sa bouche prononce sans cesse des paroles apaisantes. Je sais déjà que ma mère est très savante et qu’elle a toutes les réponses. Mon père a l’étrange particularité d’être là et pas là, en même temps. Il s’assoit face à un bureau à angles pointus et trace des bâtonnets à encre noire sur des feuilles blanches. Puis, il contemple le résultat en poussant de profonds soupirs. Ses yeux se renversent. Je vois bien qu’il regarde à l’intérieur de son cerveau et qu’il ne me voit plus. »