Chronique d'un déclin annoncé

Eux, engoncés dans la majesté somptueuse de leurs uniformes rutilants, d'un rouge si pur, si impétueux dans le vacarme des fêtes où des langues policées déclament tant de hymnes en l'honneur de leurs saisons de braises, celles, arguent-ils, qu'ils ont commises à l'intention des gueux que nous sommes et qui ont su balayer, dans nos demeures timorées, dans nos âmes poltronnes, la turpitude séculaire du fer et du fouet. Leurs saisons de braises, plus fécondes que le maigre brasier de l'immolé, ont enfanté le printemps ! Qu'il dorme donc, dans l'honorable trou que les lycanthropes lui ont aménagé, par pitié plutôt que par piété, et se taise enfin ce suicidé qui n'a plus voix au chapitre ! Ah ! Que c'est triste qu'un si beau mythe rende l'âme à peine nubile !