Va, n'avance que désarmé

Mon âge vous ferait frémir, je vais donc m'abstenir. J'écris un journal. Quoi qu'il en soit, je me dois de vous dire que je n'écris pas pour vous. J'écris pour expliquer mon geste stupide. Je suis perclus de douleur, reclus et fugitif sur mon île. Mes enfants me cherchent sans doute. Mes petits-enfants aussi. Mais ne soyons pas présomptueux. Un architecte l'est pourtant bien souvent. Consentez au moins d'y jeter un oeil. Rapide et agacé sans doute. Toute cette vie vous paraîtra incontestablement « profitable et folle » ! Lorsqu'ils m'auront retrouvé je vous raconterai tout : la guerre, Mies Van der Rohe, Gaïa. Je ne vous salue pas, vous allez sans doute reposer le bouquin, agrémenté d'un banal et rustique « pas mauvais, mais n'est-il pas l'heure d'ouvrir une bonne bouteille ? » Je vous embrasse. Bextor. Salomon.