Surgir les morts

« Vous étiez venue par les cieux cléments des mots. Les mots à leur essence c’étaient les maux à leur ancrage. L’ancrage du fleuve et du père avait irrigué la terre d’enfance. La campagne mangeait les rustres, de l’aurore au coucher.À quelle racine vont nos ligneux, au fond d’une eau opaque ? Mangrove humide et mangrove obscure, le passé hantait le présent. La blessure est parfois si profonde qu’on ne peut l’atteindre, comme la grimace d’un agonisant. »