Mémoire vive

« Je ferme les yeux et l'image arrive. Pas un souvenir. Pas mon souvenir. Je suis dans une cuisine jaune. Rideaux à fleurs. Je tiens un couteau. Je plante le couteau dans la poitrine d'une femme qui hurle. Je ne la connais pas. Je n'ai jamais tenu de couteau. Et pourtant, je sais son nom : Élise. Je sais qu'elle a deux enfants qui dorment dans la chambre à côté. Chaque détail est gravé dans ma tête. Mais ce n'est pas moi. Alors qui suis-je vraiment ? »