Cils

L'artifice d'aimants c'est crever le ventLa vie est une farce rien demeure sérieuxNous irions fous au mieux quand la mort est éparseMais la courbe d'un cil liant les amoureuxFunambules inventeurs d'« être, ou ne pas être »Riant des gravitésSur le fil emmêlé s'écrit « La vida es sueño » et « Zivot je jinde » En rêve ! Ailleurs ! Aimer ! Ça réunit déjà en poésie.