UN FESTIN DE MIETTE

T'es sûre que tu ne veux pas mon mouchoir? si? Tiens. Ma veste n'a pas tout pompé. Qu'est-ce que tu es jolie quand tu souris à travers tes larmes ! Un soir pourpre, identique aux autres, descends majestueusement sur l'éternelle histoire. Un petit garçon perdu cache ses sandales sous un massif de bougainvillier pour courir dans la brousse. Il n'a cure des serpents et ses pieds sont cornés. Il a des aventures dans la tête, que lui raconte son cœur et qui rythment ses foulées. Il ne pleure pas sur la mort qui est à l'autre bout de la vie, si loin, si loin. Et puis d'abord, la mort n'existe pas. Seule l'absence… Dernier mot. J'ai rentré la mine du stylo et je l'ai posé sur un coin de la table où il a subi le sort de tous les stylos : il a disparu. C'est leur fatalité. L'amuse aussi prit ses congés et mon errance, de nouvelles modalités.