Mines à vacarme

Dire, lire, clamer de la poésie, Ça ne sert à rien et ce n’est pas grave. Déjà des masses de morts, de traîtres et de braves... Souvent les mêmes, d’ailleurs. Pleins nos têtes : des préjugés et des entraves, Qu’on soit d’ici... ou d’ailleurs. C’est sans détonateurs que je m’expose : Ma prose se pose et s’oppose en vain... Se repose d’un lien... Mais ne tirez pas de traits sur nos trêves : Ça désamorce nos rêves. Au troc des larmes sèches, Je ne suis qu’une mèche, mais vous... une flamme ! Et quand on s’allie, quand on s’allume Ça fait Slam ! Salut...