Là où la parole se tient posée

Ici la mer retourne vers nous Sa blancheur de jeune morte. Il n’y a rien que la certitude Du jour en fuite par-delà La ligne mate d'un horizon Sans joie, sans promesse. Tant pis pour nos mains défaites : En ouvrant les mauvaises portes, Le vent qui les précédait A soufflé les feux du dernier poème.