Mère

Un texte à fleur de chair, à fleur de peau, à fleur de femme. J’excelle dans l’attente, ma première cellule. J’ai mis plus d’une fois au monde. J’excelle dans la veille. La quiétude de la maison, c’est moi. La passante qui reste, c’est moi. L’aile de la lumière, le temps nu tutoyé, moi encore. La mémoire, l’urgence à combler faim et soif, à guérir les genoux, essuyer les bouches et le reste aussi oui. On m’enlace désenlace au chevet des jours gris. Des contes à entrer dans la nuit sans frapper.