Raconte-moi

D’où me viennent ces mots qui se marient en vers ? D’Où me vient la musique, dévouée qui me sert ? Qui me souffle à l’oreille, poésie sur un air ? Qui caché quelque part, fait de moi son trouvère ? Mystère… Qui connait mes chagrins, mes tourments et mes joies ? Qui donc les met en scène et parle à travers moi ? Je suis un instrument, je ne prête que ma voix. Royaume de mes écrits, je n’en suis que le roi… Ma foi. Mon aveu pour certains n’est qu’une comédie. Arguments pour les autres d’une fausse modestie. Difficile de le croire, qu’envoûté, je le suis. Et pourtant, il est vrai que quelqu’un m’a choisi… Et oui.