Le crayon de Dieu n'a pas de gomme

« La combe exhale un léger souffle qui effleure le chêne en remontant vers les hauteurs. Il porte vers les bois en surplomb les parfums métissés des arbousiers, du thym, du romarin, de l’anis sauvage, de la lavande, et peut-être même de la mer lointaine, pour les assembler à ceux des pins et des cèdres, et embaumer le ciel tout entier. Ariane aspire à pleins poumons cet air qui la brûle pourtant, et qui sourd sur sa peau en fines gouttes de sueur. Les bras suspendus à une branche, allongeant tout son corps pour l’exposer à la brise autant qu’elle le peut, elle écoute. À la sourdine crépitante du maquis se mêle, assourdi et comme dérivant dans l’air, le chant incongru d’un piano. »